Ponovo ono dvoriste.
                                                               Vrijeme je za nedjeljni ribolov
                                                                                                     i vas suprug odlazi.
                                   Vi, znaci, danas dolazite jos ranije u moju sobu.
       Oko pola sedam.
                                                               A ja bas izlazim; steta,
                                                                                           jer moj je cimer mrzovoljan tako rano
                                                                             i ja bih vam vjerojatno pruzio vise,
                                                                                                                                         ali ja idem u setnju.
       I setao sam tako godinu i drugu...
                                                 I ne da vam se hvalim, bilo je toga.
                                                                                                               Kakve sve zemlje, pica i kakva mora! Gdje sam sve
                                                                                                                                                                                                     bio,
                                                                                 gdje sam sve ljubio, i kakve zene,
                                                                                                                 jer vama otvoreno mogu reci.
                                                 Kuda sam sve setao po kisi, ujutro.
                                                                                 Nekakav vlak je istruo u crnom proljecu u Poljskoj,
                                                                                                                                                   blizu Rusije.

         Kakvu sam tamo zenu ostavljao, Isukrste,
                                                               i kakva je mene ostavljala na sjeveru,
                                                                                                               pijuci neko nerazgovjetno pice svog naroda.
                 Daleko, daleko kao u snovima....
                                                                 Opet netko ovdje u Zagrebu, u Jurjevskoj,
                                                                         pa oci, providne i dragocjene, jedne Cehinje iz Brna —
                                                                                                                                           Vozderkove —
                                                                           premjestene zauvijek u moju utrobu.
                                                                                                                           A takav snijeg i sve sto treba; bilo je, bilo,
                                                                                                               ali ono dvoriste u kojem sam vas vidjao
                                                                                                 izmedju dva neodredjena stabla, crna od vlage one
                                                                                                                                                                                       jeseni
                           vas tako obicnu i raskalasenu domacicu,
                               i mirisi koje ste ostavljali u mojoj sobi
                                       u sezonama 1957/58, i slijedece —
                                                                                                     steta, nepovratno steta!

                                             Upucujem ovu lijenu popodnevnu misao, njeznu i
                                                                                                                               pohotnu,
                                       u ono dvoriste u kojem sam vas gledao, draga
                                                                                                                     susjedo,
                                     1957. godine,
                     kada je bila jesen slicna ovoj
                                                       i kada su jos u moj san udarali prozori roditeljske
                                                                                                                                           kuce
                                                                         utopljene u sibenskoj jugovini,
                                             u gradu koji je postajao moja bolnica,
                 a mojom napola razbudjenom glavom kolali
                                                                                     prvi tramvaji
                                                                                                   plavi i uspavani.
       Adresiram tamo ovu misao
                                                           i kazem — steta...
                                                                                               Bili ste ljubavnica mog cimera
                                                                                     od 8 do 11 svakog jutra.
                                                   Kako ste se zvali: Elma, Selma, Alma, Adela?
                                                                           Da li je sto izmijenilo vase lice, oci i trbuh?
       A kako sam vam zavidio
                                     vracajuci se iz setnje, od 8 do 11 izjutra,
                                                                         uz cetvrt kruha i mlijeko,
                                                                         u jednom blijedom, pescenickom mljekarstvu.
                                                   Svim je bojama vec moj prvi studentski rujan
                                                                             dodavao malo crnog i malo tamnozelenog.
I danas vam iskreno kazem — steta, steta...
                                                             Vise vjerojatno i niste za takva sta.

Arsen Dedic

(1938)

2003.  dobitnik nagrade  Goranov vijenac

[ Arsen Dedic ]

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